Viver Impreciso Revisitado

Violentando

2011-12-16T02:17:00.000-02:00

Você vem aqui e fode violentamente comigo toda noite. Depois me deixa jogada no chão, toda gozada e impregnada do seu cheiro. Eu não gosto disso! No entanto estou toda aqui, entregue quando você quiser vir...
Imediatamente ele interrompe, a dizer:
Te foder!? Não deixo de admitir que o que fazemos é de um ânimo extremo e que metemos muito bem, com pujança sem igual! Mas isso não é o bastante! Pelo jeito que mal lhe trato quando transamos, não é bastante para sempre nos encontrarmos e sempre fodermos com gozo cada vez maior. Esse nosso jeito de gozar, o quanto somos animais quando gozamos, sempre é mais intenso, acho que nem vem do jeito violento pelo qual nos agarramos e metemos! Vem da sua beleza! Você é terrivelmente bela para deixar de te foder toda noite! Não tem como eu escapar de sua beleza e é muito mais sua presença que o modo como geme, seu contorcionismo, balanço ou seu orgasmo! É algo que sinto o dever de fazer com toda a minha força física, é um impulso de querer gozar contigo, de querer se entregar à nossa transa que a única forma de me entregar totalmente é com vigor físico! E ficamos cada vez mais possantes nesse nosso amor! Ou mesmo que não seja amor, eu não abrirei mão de você ou dessa nossa relação violenta!

Diálogo na porta de um bar na madrugada

2011-12-07T02:35:00.002-02:00

-Talvez estejam exclusivamente preocupados com suas vidas. Você sabe que tô falando do focinho de cada um como sendo sua mais sincera preocupação.

-Pode ser que estejam preocupados consigo mesmo pelo senso de preservação, a coragem não cabe a todos, meu caro. O que me preocupa é o fato desta preocupação consigo ser dum egoísmo manifesto no sistema. Eles não estão nada além da perpetuação do status quo.

-Isto das consciências emergirem, de consciências transarem, de consciências se fundirem, de consciências andarem livre leves e soltas interferindo umas nas outras; bem, isso mais destruirá...

-... A principio sim. E haverá transformação. Será algo muito belo.

-As pessoas fugirão! E o resto do mundo nem se interessará!

-Precisamos de artistas. Não de pessoas que fujam, desconheçam ou finjam desconhecer as tantas facetas humanas, sejam lhes interiores e exteriores. As criadas pela beleza, as criadas pela destruição. A arte comporta tudo dentro de seu ato de criação.

Mais uma divagação no caderninho do desassossego

2011-11-30T23:06:00.004-02:00

Divagação por nada

2011-11-30T23:04:00.000-02:00

De certa forma estragado e gasto pela realidade criada entre estes dois últimos séculos.
Tropecei quando tentei observar o mundo, no momento que ficou como um devaneio.
Agora está claro que a hora do descanso é somente na hora de dormir e o verdadeiro sono vem só depois da morte.
Logo o etéreo ficou uma coisa alhures.
Custou a perceber que a fragilidade da fantasia é a expressão máxima daqueles que ressentem a nudez.
E doeu.
Mas agora as coisas se desvelam fluentemente quando converso só comigo.

Dos tempos de felicidade

2011-10-26T02:37:00.002-02:00

Claramente a felicidade não pode durar muito tempo. Se no passado sempre fomos mais felizes que no presente, quando constatamos que somos felizes agora, será então por momento e não será tão perceptível que a felicidade já não é mais a mesma pelo tempo que ainda cremos plenamente nela ou na volta dela; é então que já começa a queda em linha levemente inclinada, mas só a percebemos quando já estamos jogados ao chão.

Durante a queda tudo tem uma face ilusória, para não dizer mágica ou fantasiosa (é assim que vemos tudo quando ainda não percebemos a queda). Temos o começo da queda no momento que estamos cientes que somos felizes há tão pouco tempo que cremos que voltaremos ao estado do qual saímos embriagados; sutil ilusão, a felicidade é um momento, o que dura depois é ilusão sob o nome de nostalgia. A felicidade plena é como um raio, e só a percebemos quando ouvimos o trovão, depois disso é somente a espera por outra luz (ou flash) no meio do temporal da vida.

Ah, as sutilezas que vivemos, sem perceber que a tempestade está cada vez mais furiosa. Pequenas distrações e efemeridades que não me fizeram crer na emergência do nefasto temporal. Esse clima de tempo fechando era presente em intervalos regulares, mas depois vinha certo alívio de saber que a nuvem negra não aprecia tão fatal, mesmo com o aumento de sua forma ameaçadora; era a sensação que estava tudo bem e isso me dava todos os tipos de prazeres: do mais leve alívio, passando para um êxtase até os picos de excitação.

Do sonho ao porre

2011-10-26T02:25:00.002-02:00

Cada porre me adoece mais
A mente longe de distorções
É insana ante esta realidade a ser mudada
Que anda como lesma e seu rastro pegajoso nos prendem
Distrai nossas vidas a não se importarem
Então nada mais precisa mudar, pois é festa!

Estou doente e a cada porre eu pioro
Não consigo fingir que não existem tanta coisa insuportável
Quero o mundo de meus sonhos agora!
Machismos, mulheres sendo comidas, corpos intocados dançam frenéticos
Separam o amor do sexo, as mulheres não gozam e sentem-se dominadoras de mentes masculinas que no subterfúgio da sedução mantém seus vícios
Ainda somo medievais, poeta do roquenrou! E sem piedade!

Cada porre e minha mente está se despedaçando, parece morte mas não é
Ela se fragmenta e eu vou entregando os estilhaços e esquecendo tudo que sonhei
Este mundo é o que existe, mas eu quero aquele outro!
Sempre me lembro disto e adoeço mais ao ver que já na madrugada o mundo ainda é o mesmo
Eu, por um breve momento, esqueci o sonho para viver o porre.

Distraído pelo jazz

2011-10-13T20:51:00.003-03:00

Sim, é isto mesmo que só o jazz e mais nada, nem alguém, faz comigo. Isto não tem nome. São umas sensações meio ansiosas, meio embriagadas, devaneios transgridem e uma vibração acomete o peito deixando os sentidos atordoados.
Logo começo a ficar tão lúcido, pois sei muito bem o que cada instrumento está falando. Não há mais nada se não estas vozes. Estou bem desperto para o que tem a falar.
Nenhuma outra voz foi tão clara e sincera quanta esta que em seu sopro não atinge direto meus ouvidos para me conquistar. E sim vibra por todo o ar, envolvendo toda minha pele arrepiada no pulsar do coração desta canção.

By the morning

2011-10-13T20:50:00.001-03:00

By the morning you have slept on the couch and I was sitting on the floor facing you. You have told me about your troubles one more time while your eyes were closed and much near the relaxing sleep. It was like you were finally leaving every pain behind to wake up the next day in a new world an then you, my beautiful flower, would blossom in a flowing dance of delicacy, more feminine than you could ever be. Never saw you as beautiful as you are being these last weeks and you were so lovely last night.
The moment you were entering the dreams, I still don’t know what they were, you were lovely because I loved you by caressing your face and your hair softly. I finally have loved you while touching with care and my hands didn’t seem to annoy you, because my gesture was par to the softness of your rest. I could have done that for a day long without anything tiring my hands; I have never felt such ay with a woman, probably because I was loving and touching the most beautiful woman in that night.

Das crônicas dos jovens escritores

2011-10-04T01:47:00.002-03:00

Ele sentou no sofá segurando uma lata de cerveja. Cruzou as pernas e bem acomodado soltou o corpo se afundando entre as almofadas. Permaneceu deste modo e seu olhar fixo em um ponto que só existia em sua imaginação. Entre um gole e outra levantava uma das mãos e suavemente mexia os dedos lentos. Em um movimento levantou-se sem se preocupar que me assustou e disse “Preciso escrever”. Já sabia onde guardava as folhas e canetas (na aposentada escrivaninha ao lado do sofá), abriu a gaveta, pegou o que precisava e foi até o parapeito da janela para se apoiar em pé e finalmente olhar fixamente o papel todo branco enquanto rodopiava a caneta entre os dedos esperando o momento certo de abri-la e deixar tudo escorrer de sua imaginação manchando o branco como se fosse um pintor.
Não tardou a escrever sem cessar. É tão belo esse impulso criativo e tão dele que não conseguia me aproximar e até evitava olhar porque, quando fazia, ficava tão inquieta quanto ele. Em um par de minutos preencheu toda a folha com inúmeras linhas azuis espremidas quase caóticas. Preenchida toda a primeira folha ele a dobra até caber no bolso do paletó e lá a deixa repousar por toda a noite, até tirar a vestimenta em seu quarto.
Tão curiosa e atraída (já não por ele, mas sim pelo mistério que era aquela folha toda marcada de tinta) pergunto se posso ler seu mais novo escrito, levo um arrogante “Ainda não, logo publicarei” e o dito não me surpreende, pois a contragosto percebi que era vã a vontade de ver algo que ainda não chegou hora de ser exposto.
Eu, então, era uma jovem escritora, novata na arte e neófita nesta forma de criação. Estava começando a entender sobre a nudez que ele revelava em seus escritos e nem sempre era a nudez dele que se revelava. Tempos depois lhe perguntei por que escrevia, respondeu “Porque a vida, este mundo, não são flores. Mas escrevo sobre elas.” Mesmo compreendendo como era ser escritor de seu ponto de vista, nada aprendi com ele, nada ele me passou de inspiração.

Mais um trecho de algo a mais que escrevi

2011-09-14T00:00:00.000-03:00

(Parte Única – As abstrações que serão guardadas na memória)

Nestes dias desta semana achei que estava cansado, possível que estivesse (na verdade sei bem porque estava cansado, era cansaço de te esperar, você quase não apareceu, era cansaço de tanto querer trocar uma palavra contigo; eu não tenho paciência, venha e vamos logo! E o fato de você ir, esse desligar tão rápido me incomoda, se estivesse com você e fossemos juntos e nos desligássemos juntos seria um prazer maior! Vem ouvir esse jazz incessante comigo, vem.). Agora, neste momento, sei que não estou mais e estou bem desperto às possibilidades que me dou. Ninguém pode dar possibilidade a mim, sou eu que as concebo; fracassadas ou acertadas, são todas de minha autoria. Nesta hora e nas que seguem não há nenhuma outra afável companhia de olhos bem abertos para a luz da lâmpada que retarda a entrança para o mundo de dentro. Fico olhando o fora, quero flutuar, nem sinto meus pés no chão. Quero estar atento, mesmo atordoado. É por isso que vivo a madrugada. Nesta hora que muitos descansam seus corpos em cama não há nada que eles me darão. Dou a mim meus anseios, são tantos, são vários, há muito que se viver, fico desperto à isso enquanto outros se recolhem seus leitos. E a noite bota o cotidiano para descansar em sua ignomínia para sonhos hipócritas que partirão para a simples recordação em uma memória estufada de irreversibilidade.
Descobri alguns segundos atrás que não é cansaço, mas sim uma preguiça atordoante. (Assim conclui em sua ausência. Você sempre vai tão ligeiramente e nunca é certo quando volta. E você se foi novamente.)
Eu estou tentando não ficar cansado, eu realmente estou. Mas somente o jazz me mantém animado, a qualquer momento que o ouça. Porém ele está longe do que eu queria. Está mais próximo de um entorpecente do que da certeza da vida. É o jazz que eu ouço, é o meu jazz que fica entre o meio termo entre a conformação e a revolta, ainda longe da vida nas ruas com os amigos. Não tem me trazido nada além da curtição sonora que me leva a escrever vez em quando. E isto não alivia o tédio. Isto não tem trazido absoltamente nada, assim como o vicio não traz nada ao drogado. Aí é fácil se cansar como alguém que tomou um baque daqueles de ficar horas largado ao chão. O fato é que tenho odiado ficar cansado. Sem agitação. Sem paqueras. Sem as ruas. Sem os amigos. E só em meu lugar a ouvir o jazz, somente o jazz para me fazer esquecer o porre que é estar quieto em meu lugar. O porre que tem sido não haver uma banda nova na cidade, alguma que mandasse as bandinhas de hobby e seu roquinho baba de quiabo às favas, para ressurgirem metais & sopros embriagantes. Sim, creio que a falta de jazz nestes cantos tem me desanimado. E o cansaço não se vai com desabafos.

Canto do Orgulho

2011-09-06T01:33:00.000-03:00

Estou orgulhoso do amor
não do meu amor
Mas de todos os amores
de todas as nuvens
e da luz que por elas penetram
e aquece os corações
que da terra se elevam aos céus

Estou saciado pelo prazer
não do meu prazer
Mas o de todos
que a cada dia abraçam novos e velhos companheiros
Como sempre se conhecessem
Como se sempre tivessem os corpos unidos

Então sorrio
não só pra ti
Mas para todas e pra mim
para dizer com sinceridade
que vivo e amo
a terra em nosso corpos
e os céus, para aonde além iremos

Apego

2011-09-06T01:17:00.002-03:00

Quero ser livre
andar por aí
até te encontrar
e ter você em meus braços

Não quero deixar nada para trás
nem você
Não quero ver novas velharias
basta ver você
Não quero fugir
quero pegar tua mão e sair gritando por aí
Não quero uma nova vida
quero é a nossa

Entretanto te amar não foi o bastante
Deste ponto em diante todo o sacrifício perde seu sentido
neste suicídio
Não há muletas que me sustentem
só você

Trecho das Crônicas de um Coração Caótico

2011-08-31T04:29:00.000-03:00

Chego mais perto de entender como a beleza das pessoas acabam se perdendo, assim como a minha também corre o risco de esvair e certamente ela me abandona. Todos os acidentes do cotidiano, ou talvez de só uma tarde de domingo. É frágil a beleza, ela pode ser desgastada rapidamente quando manifesta nos lugares errados, por isso ela vive tímida, o que acaba a definhando. E, céus, como é difícil observá-la e compreendê-la!

Prólogo sobre o movimento

2011-08-29T03:21:00.001-03:00

Minha caligrafia não é perfeita
Todos meus amores, apesar de suas belas letras, não escrevem por linhas retas
Minhas narrativas fluem de mim, nem todos as verão como texto conciso
De fato não é
Alguns se assustam e nada farei, pois apesar de crerem que algo devo reparar, sei que apenas é assim
Posso ser sincero e dizer sobre como nos tempos de hoje coisas boas vem em tempos estranhos
E admitir o quanto fragmentado nosso viver é nos deixa mais próximo de uma beleza antes imperceptível
Assim cresce o mais nato desejo pela beleza
Assim é o meu deleite: o prazer que só a beleza dos atos traz

Despertares

2011-08-27T16:22:00.000-03:00

Acordei prum dia que não pede mais mansidão. Tu esbofeteaste o marasmo que me enrolava os sentimentos. Tu não me fazes mais atrasar. Tu fazes sair palavras de mim, mesmo sem fôlego. Tu fazes te querer, te gostar, te envolver, te beijar.
E acordo cedo, porque a noite depressa se foi e o dia chegou, neste tempo horas sem ti se passaram. Acordo agitado querendo a certeza que tu me queres sem receio e por mais um dia ter a felicidade contigo.

Me fazes sorrir, me fazes bem, mesmo tu estando mal. Pois o mal é contigo, é medo. E lhe digo para não vacilar, para não temer, para acreditar. Tinha o pé atrás, uma covardia, tu não o tenhas, tu és coragem! E caso inevitável seja a dor, ela virá depois das coisas belas, apenas um espinho entre tantas flores cultivadas por nosso bem querer. Vamos, que todo este carinho vale a pena!

. . .

O coração aperta quando sabe que a beleza que tentou furtar se foi.
Desespera quando descobre que realmente esta beleza nunca lhe pertenceu.
O coração quer devorar, ele fica egoísta quando o mundo gira somente a dois.
A beleza se perde no ato de desejar ser comida.
E se eu desejar tua pele, tuas coxas, teus seios, tua boca, teu olhar, teu gozo e teus cabelos? E se eu os quiser pra mim? Nada terei.
Posso, sim, é apreciar cada coisa bela que há em ti. E retribuir o carinho em tua pele, tuas coxas, teus seios, tua boca, teu olhar, teu gozo e teus cabelos.

Cenas depois de um útero semeado

2011-08-23T16:41:00.002-03:00

Cena 1
Deitado na cama de olhos para o teto branco você surge do canto de minha visão. Milhares de fios negros, de certa leveza mesmo molhados de suor, soltos ao redor de sua cabeça a esconder sua face. Ainda não vi seus olhos, sei que estão fechados, você permanece em cima de mim cabisbaixa, sei que está rubra, sinto você ofegar. Num ato brusco empina a cabeça jogando todo o negro para traz, vejo seus seios seguirem o movimento de seu tronco e suas costelas expostas revelando uma nudez mais profunda. Lambe seus lábios carmim e vira os olhos hipnotizados diretamente para os meus. E sorri com todos os dentes. Abaixa a cabeça próxima a minha, seus fios envolvem nosso olhar em um túnel de fios com feixes de luz entre eles. Permanece sorrindo com os lábios cada vez mais esticados, eles são carmim, suas bochechas são rubras e o resto de seu rosto é pálido. É tudo vermelho e branco numa sala negra com alguma luz passando pela fresta da janela, revelando aos poucos (é preciso ter pupilas bem dilatadas para ver) a beleza que há: é assim que lhe vejo.

ERRATAS

2011-08-23T16:40:00.000-03:00

ERRATA (1): O que anteriormente chamava de amor, na verdade, era desejo. Assim fica corrigido. Onde vocês anteriormente leram amor, eu dizia desejo.

ERRATA (2): O que anteriormente chamava de sonho, na verdade, era imaginação. Assim fica corrigido. Onde vocês anteriormente leram sonho, eu dizia imaginação.

Uma antiga conversa

2011-08-01T10:54:00.002-03:00

Há algo de errado aqui e ali, quase em todo lugar!
- Ah, meu caro, sempre há!
E há algo estranho quando acordo, caio da cama, perco o sono, penso nela e no mundo
- Certamente você nunca amaste e nem estás apaixonado...
Abandonei tanta coisa. Poderia ser uma vida bem sucedida cujos muitos ambicionam
- Não serias, não te enganes, és poeta!
E sobre travar diálogos internos: ainda não defini se é loucura ou mera prepotência
- Aí reside a arte, meu caro!
Ela é maldita, né?
- Nem devias perguntar, já sabes bem o que é belo
A nudez...

Um jogo (que prefiro não jogar)

2011-07-31T16:24:00.005-03:00

Este é um futuro que não deveria ser
É o presente de algo que morreu semanas atrás
Mas este fim era anunciado antes mesmo de nos encontrarmos
Quando foi comprado o jogo de sins, nãos e talvezes
Você viciou em palavras com reticências
E neste jogo garotos entram e saem de sua porta
Mas a sala fica abandonada e você em sua cama querendo sonhar mais
Machismo e afins criaram as regras que você tanto gosta, baby
Será devorada até desaparecer, como preza sua fantasia
Gozar o gozo que teu corpo lhe dá, nunca desejou isso com outro
(Seria isto possível ao menos em seus sonhos?)
Sabe que arde, mas nunca é outro que faz teu fogo, pois ele é seu
Mas será apagado quando for comida
Assim como suas irmãs
Tão descabeladas quanto possam sofrer
Seus corações marcados por antigas amarras
Que mesmo soltos ainda sentem a dor
Pra se perderem em afagos cafajestes e palavras baratas
Eu já sei, vocês fingem que não
Logo mais alguns corações serão partidos, que dói na alma
Alma feminina que sabe bem das dores e desejos de sua irmã
São tão belas quando unidas nestes porres mundanos
Mas ver suas lágrimas me dói tanto nestes tempos
Quando não consigo parar de pensar e indagar a vocês:
Quando irão virar esta mesa pra o jogo acabar?

Movimento

2011-06-26T20:34:00.002-03:00

Não adianta enraizar, árvores não dançam
Não vou enraizar, árvores não se levam pela brisa
Não adianta enraizar, árvores não fazem sexo com fogo
Não vou me fincar por aqui, neste solo carente de outra cultura

Preciso ir lá. Lá, lá, lá.
Onde chove com Sol & Lua
Onde se canta sem saudade
Onde os gritos dos que amam soam pelas ruas
E se chora sem rancor

Vou lá onde sou rocha e a lava dança nas entranhas
Amolecendo a dureza tragada dos fracassos diários
Me derretendo junto com outros aventureiros
Enrubescendo pelo calor a ponto de explodir
Sempre indo nesse fluxo que move o calor interno, de um lado para outro
Eu irei prá lá e depois tem outro lá também

Preciso ir lá. Lá, lá, lá.
Onde chove com Sol & Lua
Onde se canta sem saudade
Onde os gritos dos que amam soam pelas ruas
E se chora sem rancor

Escritos de Maio - O Quarto

2011-06-15T23:52:00.002-03:00

O Quarto

A conexão entre meu quarto e todo o mundo é a minha cabeça. Ou uma tela iluminando suavemente todos seus cantos: assim se revela a minha situação dentro de meu quarto. Assim é revelado parte de mim, até então imperceptível pela cegante luz branca. Foi a luz azulada e gentil junto da cálida amarela vinda ad rua que revela quem sou, sinto-me aconchegado em mim. E talvez seja assim todos outros quartos, mas cada um revelado peculiarmente: uma transa seria algo interessante, uma noite de insônia ou o choro pela beleza perdida.

Os quartos não pertencem ao mundo, pertencem somente aos seus donos, mas neles encontramos fragmentos da humanidade, da natureza, do universo, dos sentimentos, dos pensamentos, da memória e do vivido, nele crescem sonhos que virão a ser ou serão somente descartados. Ele é o lugar nenhum que muitos antropólogos anunciam, não há função alguma para o mundo a para nós funciona como um novo ventre (a hora do banho também é, depois explico) criado por nós mesmos do jeito que somos.

Childhood came back to me...

2011-04-06T23:01:00.002-03:00

Childhood came back to me
And so the misunderstandings of many things I believed in
The silent and curious glare, in what once was old, is new again
Oh, my childhood, you are not lost, nor alone, no more
It is you who shows me who I am when I’m alone and almost lost
I do not miss you, once you are part of this life and what is to come
You have never really had gone like a already read chapter in a book
I do not face you like an afraid man facing a ghost
You are still growing inside me without ever being an adult
Because you are me, right now, and we certainly shall go beyond any age I have

"A poesia de estar embriagado"

2011-03-25T00:17:00.001-03:00

Se disser isso a um qualquer, perguntaria: que há de poesia nisso?
“Nada!!”
Mas o saxofone que ascende do inferno ao céu passeia livremente por este mundo, com seus acordes que progridem em hipnótica harmonia.
Tem algo que toca a minha essência. Desvendada ao tempo do longo solo e me mostra quão longínqua donde estou.
E aí está a poesia, meu caro cético!!
Aqui estão versos intensos sem propósito além de arrancar uma lasca duma pedra fundamental enterrada em meu alicerce.

Um mundo brota de minha essência, assim: como ele é.
Até chegarem a ti - reais e verbais por definição, com todas as máscaras das palavras enfeitadamente inventivas - se dissolvem e se reestruturam mediadas gramaticalmente, artificialmente, para criarem ilusões encantadoras.

Queria tirar toda a fantasia, desnuda e bela como ti.
Queria tirar essa máscara vomitada, real, sem teu sentimento.
Mas pra que?
Se isto não pode ver
E acaba por ver outra coisa quando sair de dentro de mim.
Mas de lá sempre imploram para saírem
No instante que correm por milhões de neurônios
E quando o sangue se inquieta no pulso do coração inconstante

Tenho que lhe dizer
Ou podemos ficar mudos e envergonhados de nosso ser
Sem expressão
Ou
Quem se apaixonaria por tais mentiras?
Quando se pode a qualquer lugar se banhar em verdades?

A andança pelo mundo nunca te dirá o que queres ouvir, mas marcará sua alma profundamente ao ponto de o caminho por ela percorrido ser infinito.

(E tudo ao som de Coltrane)

A fast, passionate, poem

2011-03-23T17:23:00.000-03:00

If there's sparkles in their eyes
If there's fire in their hearts
Their mouths shall melt
Their bodies twist and roll
And the ecstasy bursts

Depois do domingo

2011-03-22T01:47:00.009-03:00

Depois que o futebol do domingo acabar
O que vem à cabeça quando já for tarde da noite: é a hora de dormir!
Porque é extenuante o sagrado dia do descanso
Mesmo quando o próximo dia virá naturalmente
E assim será para todos seus colegas que falarão sobre o jogo de ontem
Enquanto ignoram (ou escondem) as verdades contidas no jogo maior que o futuro traz
E esse jogo já estará perdido apenas em algumas horas de vida
Lembro-me dos jogos que fingimos não competir
Enquanto vemos programas de auditório e algo patrocinado pelo dinheiro

Chegamos a nos perguntarmos sobre a real de toda a cena mainstream?
Qual é a canção que ouvirão do rádio? Será ela a voz de uma geração?
Ninguém grita a plenos pulmões e assim todos perderão a voz

O que será do sangue quando se empedra ao ouvir um tabu?
É um zeitgeist perdido numa era que nem a mente afiada compreende
Sim, meus queirdos, o mundo nunca parou e isso não é motivo para a ignorância
Então, para melhor, damos um tempo para esquecemos de produzir valores se queremos a liberdade factual

Tempo

2011-01-26T04:20:00.007-02:00

Tempos brutos
Que me obrigam a recuperar a sensibilidade perdida
Por uma cabeça cotidianamente fervente
Próxima a explodir por qualquer faísca

Sensibilidade abandonada é assim: o amor se foi
Em meio destes modos recrudescidos pela necessidade de mais e mais
Diante das incertezas por muito ocultas nas verdades reconfortantes

E passa-se o tempo solitário

Amigos cabisbaixos também perecem sem suas repostas
Eram questões que preferia não perguntar
Mas a coragem nos leva para outras estradas
Assim nos reencontramos
Em meio ao fogo dos desejos
Em meio à desolação do inalcançado
Em meio ao drama do fim
Em meio do insensível

E ela volta?

Desde que eu a encontre, mas...

Trecho de algo a mais a escrever

2010-12-08T18:02:00.003-02:00

(Parte Única – As abstrações que serão guardadas na memória)

Nestas províncias até as máquinas são abusadas, mas não pela exaustão, antes pelas crenças que os valores deste lugar hão de construir algo, mas não vão além do que sempre se crê, do que é dado como certo e assim sempre será - talvez venha daí a religiosidade desta cidade. Não poderia lhe encaixar tão bem algo tão medieval. Medievalmente positivista, sempre uma coisa de cada vez, sempre ligado a um caminho para o sucesso, o positivo, o acrescentar incessante, acrescentando somente as coisas valorosas para o próximo movimento de extrema utilidade para o sucesso.
E se tudo isso for ideológico, devo dizer que é o mais fracassado dos sistemas. E tudo aqui seria tão carregado de malditos símbolos forjados no provincianismo paulista.

Quando escrevo é como se a última herança deste mundo estivesse se desfazendo, um mundo que finalmente se esvai e agora estamos todos bem para viver, agora temos outros sentidos para descobrir novos significados onde símbolo algum nos denegrirá. Mas aí olho em volta e tudo volta a ser extenuante pois nada mudou, mas há algo que já não é mais em mim, algo que está para ser quando ando nas ruas noturnas. Preciso sair daqui, doar todo para a caridade, tudo o que eu preciso é um tostão por dia.

E as horas da madrugada esvaem-se, ao tocar do relógio desesperadamente calmo, pois nem ele agüenta ser tão abusado pelo cotidiano; justo ele, que tem o tempo em seus braços.

Por quanto tempo a cidade será moribunda?

2010-12-02T20:41:00.001-02:00

O cara mais velho da cidade finalmente foi deixado por toda a família
Morgando sozinho em casa não era um bom negócio
Ele saiu errante pelas ruas, passando os dias por elas
Descansado o corpo na calçada
Como se fosse pedinte sem esmola, uma mente livre na real
Mas as pessoas apressadas nunca pensaram o mesmo
Nenhum jamais sentou ao seu lado com um trago convidativo a compartilhar
Só umas moedas eram jogadas ao seu lado

“Que diabos há com as ruas? Ninguém passa dias, nem mesmo uma única noite aqui fora!
Eu sou aquele que a morte quer, mas parece que sou eterno e a cidade à tempos é um cadáver abandonado.
Meu caro veja estas moedas, são mais velhas que meu espírito, porque a cada dia levanto novo!
Mas ninguém está aqui para diversão!”

Grande razão tem as palavras do velho!
A cidade está morta!
À noite só temos álcool e cigarros
Às vezes é tão solitário mesmo com amigos
Acaso quem não está só de passagem ao nosso lado?
Muitos só estão voltando para descansar
Mas não é o aconchego do lar que faz o homem tão débil?
Vejo que não estão a descansar
Estão a morrerem em suas casas para serem zumbis do trabalho

Você observa aquele homem atravessando tantos lugares na cidade
Ela não está nem um pouco velho, e ainda está livre, uma benção da idade
O mais velho torno-se livre!
Ouçam seus dizeres! Vamos ouvi-lo e à noite viver sua sabedoria!

Ei, meu caro amigo
O que vocês farão sobre estes dias?
Eles não são obscuros, a humanidade não está perdida
Nós não vemos o amor em muitos lugares, é verdade
Mas não tem churumela pra fugir
Garotos e garotas! Garotas sem garotos! Garotos com garotos e garotas com garotas! A cidade é de vocês!

“Ninguém deve culpar o amor por ele correr livremente em nossas ruas
Venham logo! Caiam fora de seus lamentáveis quartos e façam amor em todo lugar!
É! Todos devem fazer! Toda a cidade deve suspirar toda hora de toda noite!”

Alegoria das famílias & algozes

2010-08-10T01:20:00.002-03:00

Maldito seja o establishment da família linda
Que não passa de uma pedra carregada ao topo do morro da hipocrisia
Pra rolar abaixo e cair sobre a alma daqueles que a denunciam como fábula
Os terríveis algozes sem piedade
Que de sábia atitude não sobem o maldito monte

Sweet Tragedy of Modern Relationship (Yes, I love you)

2010-08-08T19:08:00.002-03:00

Part One – It Begins (At Home)

The sweet tragedy of modern relationship begins on a Sunday afternoon, a lonesome moment by the way, even inside an undeniable friendly heart. Sat down in the dawn for a smoke, a modest toast to the silence. No good night, nor good trip, no one to be by the side. Therefore comes the evening; it can’t be a good one watch TV, matter of fact it’s always the worst occasion to do so, with or without someone. It’s also true that going to movies alone was never charming, but a fine doing when truly young – actually not thinkable nowadays. What could possibly be another company? Love still floating around the bedroom, but won’t find coziness in the middle of two unclothed bodies. Opening the window won’t make it leave; furthermore the door is the portico to welcome no more than loneliness. Indeed, the home is the love keeper.

Revisitando o fim da infância (sei que todos lembram muito bem dela)

2010-04-30T00:57:00.001-03:00

Prólogo ao Fim da Infância (uma apresentação geral em forma de poema)

No fim da infância era tudo mais simples,
todos já sabiam que havia um mundo a encarar, regras que haveriam de ser seguidas,
noites sendo vividas à luz e à sombra, havia entorpecentes e prazeres fartos
e tantos deuses encarnados e somente um para não crer em fé
assim, não havia quem dissesse o que ser feito
e a liberdade era tão primitiva...

Sobre as mentiras (ouvidas na infância): A voz do cão sob este sistema de Babilônia

Sobre o relógio nosso de cada dia

Não, meu filho. O dia não tem 24 horas. E aquele seriado também não. Medir a natureza com instrumentação tão abstrata nunca revela verdade alguma: são só as leis humanas sobre uma idealização cotidiana, para fim de sustentá-la em sua árdua tarefa do trabalho – haja vista que é ilusão e o rico só sua quando corre no seu cúper. Nos fins, para deixar entendido, fica esclarecido que só a natureza sabe quanto tempo tem, terá e teve; então eu também não sei quantas horas tem o dia, mas sei que horas são.

Há beleza nisso? E a eternidade?

2010-02-10T01:17:00.000-02:00

Estas flores mudaram
elas não agüentariam mais que uma eternidade
Novas não nasceram
as substitutas são a novidade

Personagens roncam feito motor
arrastam-se como asfalto
diante desta beleza todos se fazem nada

São o clímax efêmero do ápice da futilidade
enfiadas em tubos translúcidos
para admiradores do fim da natureza
estes tais masturbadores fotográficos
guardam a beleza que vai embora

Tudo vira quadro, arte e memória
Não há ordem nisso
Há flores por aí a nunca serem ouvidas
mas cumprem o destino fadado a elas
seja humano ou seja coisa

Intervalos

2009-09-24T02:06:00.004-03:00

INTERVALO AVULSO com parênteses
O ser humano não consegue viver sozinho, porém falha ao viver em coletividade. (Neste meio nasce a sociedade.)

INTERVALO I
Não sabemos de modo exato como aproveitar o tempo, mas sempre achamos que estamos a desperdiçá-lo. Abstrato em um círculo com números percorrido por negros ponteiros a indicar o nosso fracasso diante de nossa vontade de precisar a nossa vida. Assim o cotidiano se repete, e que pleonasmo é este!!

A exemplo: estou na aula desperdiçando esse tempo precioso, destinado a estar sentado numa carteira escolar (a parte física do processo faz-se presente), divagando sobre o tempo ao passo que poderia aproveitar tudo mais ao meu redor, neste momento, se discutisse ou desse atenção ao estudo da Carta de Atenas.

Claro que o que vale ou não o tempo é algo concebido socialmente. Fugir do cotidiano estabelecido é estar sempre alheio ao tempo do relógio: esta é uma decisão pessoal.
E segue o cotidiano repetindo os momentos até findar o nosso tempo de vida; mas há sempre distrações entre um segundo e outro pulado pelos ponteiros pra sair de qualqer tempo aceito.

Oh, poetry!!

2009-08-18T01:41:00.003-03:00

Tempest

A great tempest distracts me

I was afraid of it when a child

The warn and motionless air

Beneath the clouds paralyzes me

As a light appear in flash

Cutting the sky, revealing a thunderbolt

Thus relief comes with sound, knowing it was far away from my home

Rain-wash, takes thoughts of the brain

Still, man contemplates this force

The nature gaze its creation

Giving smelly life to the land

. . .

PS: Meu primeiro texto em inglês aqui. Muito tempo que não escrevia nessa língua; me veio esse poema em inglês mesmo e, sem demora, o escrevi.

E segue a vida, lá & cá

2009-08-14T16:10:00.001-03:00

Há bastante vida lá fora? Aqui se vai por uma carreira, dia-a-dia, casa e trabalho; os fins de semanas são o Eldorado de quem os encontrou, e há mais sexo.

. . .

PS: Nem tanto tempo que não escrevo aqui, mas já parece mais de um ano. Que não me importa essa porra de tempo. Há tanta ilusão em sua medição que semanas são só semanas, fim de semana sempre tem que ser fim de semana (o melhor que todos queremos) e até os dias são imperceptíveis.

E ao som de Moody Blues.

Enquanto isso...

2009-03-26T12:01:00.003-03:00

...escrevo aqui !!

PS: Se quiser apresentações do Blablaísmo, neste meu blog, vc ficará decepacionado.
Acesse e veja vc mesmo, aí sim vc não se decepcionará!!

PAUSA

2009-03-11T18:11:00.002-03:00

||

(Sim, por tantos meses sem publicar algo, odeio essa parte, oficializo a pausa que em breve terminará; enquanto isso penso no que fazer desse lugar a fim de dedicar-lhe mais tempo, pois vale a pena.)

Convite

2008-12-09T01:33:00.001-02:00

Vamos fingir que está bom
Fingir que estamos bem
Que vivemos descompromissados
Descartando tanta coisa
Tanta mesmice
Mesmos assim
Assim sempre
Sempre fingindo que vamos

Onde se cega

2008-12-06T02:34:00.003-02:00

Bloco cilíndrico alvo
Sepulta um zumbi pálido
Vigiado até em distantes lugares
Devendo permanecer fixo como corpo neutro imponente
Enquanto é escuro de podre por dentro
E inacessível de tão frio

Mancha de sangue que jorra dele
Último sinal vital convidativo
Da arte que tenta correr presa entre dois muros
Loucura no ar das salas tortuosos
Chão fétido de poeira cotidiana
Entrem e saiam como mesmos

Imóvel
Não morre
Muito menos vive
Sem exaltar
Indiferente que cala as diferenças
Sem êxito
Esconde o fracasso da futilidade
Em seu próprio nome
Prossegue
Sem êxtase

Atualizando, tirando a poeira, ou a 1ª postagem bimestral

2008-11-04T15:24:00.006-02:00

Sim, aqui está empoeirado. Talvez pensem que eu também estou, sendo mais um felizardo ocioso integralmente. Pois bem, na verdade meu coração está agitado e sacudindo a poeira que ficou cravada em alguns neurônios, mas, como já disse o mestre Ovídio, amor e ociosidade andam de mãos bem dadas (Ah, Afrodite !!), porém, não por muito tempo: voltei a pulsar pelas minhas outras paixões de sempre.

Bom, ensaio aqui algo que blogueiros sempre sofrem quando entram em um bom relacionamento fora da BlogSphere (seja amoroso, sexual, profissional ou qual outro houver): suas amadas páginas virtuais começam a sofrer de Desatualizonite Aguda; mas a tal é, felizmente, passageira.

Estava nessa até umas semanas atrás, mas como sou fiel às minhas paixões, acabei por voltar as atividades deixadas de lado (somente por um tempo, claro): leituras, bebedeiras com os amigos (e com a namorada também), conversas sobre música, poesia, metafísica, vida, política, sonhos, esperanças, (des)ilusões e por aí vai... Mas faltava voltar a ativa numa coisa: meus escritos.

Ainda não escrevi nada, apenas idéias, haja vista que tirei a poeira cerebral a poucos dias. Ao menos cá estou a atualizar, escrevendo o que (não) tem ocorrido com minha vida blogueira (ou seja, absolutamente nada !!), como queria voltar aqui mesmo sem um bom escrito e acabei apenas fazer este relato.

Até mais, meus caros leitores e blogueiros.

C'est la vie; that's what I say...

2008-09-01T19:43:00.002-03:00

A vida é curta, é tempo insuficiente para pensá-la duas vezes;
seria grande absurdo viver duas vidas. Mesmo que possível elas nunca ocupariam o mesmo tempo.
Um tempo, uma vida.
Não é seu fim, dito seu belo ciclo de morte e vida,
mas a sua brevidade que arrepia a espinha.
Maior que esse medo, só o mistério do porque ela sempre ressurge renovada a rodar.

O tempo da vida cotidiana é uma terrível onda,
sufocante para quem vai em seu encontro,
sagaz para quem deixa ser engolido.
Há uma chance de encará-la, mas ninguém sabe exatamente quando,
logo pode-se estar vivendo uma vida sem perspectiva de mudança:
só há uma vida a ser vivida, dentre tantas possíveis...
Quem arrisca a liberdade de nadar, tentando sair de sua profundeza, talvez veja o céu novamente
E entenda o que há além dele.

O Velho

2008-08-11T13:28:00.002-03:00

O casaco preto do velho, tecido grosseiro
Conduz o andar seco
De suas pernas mancas dos tropeços vividos
Em abotuaduras detalhes estão cravados
Como em sua face, enrugada de tanto amar
Vai em descompasso
Sentar-se num banco
Rogar a correria da vida preterida
Velho,
Merece o descanso
No tempo que lhe resta

Nessa praça, onde todos param
Em sua silhueta absorta, imóvel
Assenta uma mariposa branca
Uma pomba, por um grã amarelo, suja seu pé
No outro canto do banco ninguém mais
Além de sua juventude
De terno e rosto suado
Espírito de quem ainda corre
Ressurge o vigor em cansados olhos
Músculos secos e ossos quebradiços
Exalam sua última vontade
Na boca trêmula, suspira: o tempo

Viver Impreciso

2008-07-30T02:55:00.002-03:00

Postagem para relatar a mudança e obtuário do antigo nome deste blog:

"PENSAS DE OR" De 31 de Dezembro de 2007 à 30 de Julho de 2008; descanse na paz beat.

Agora nasce o "Viver Impreciso"; num turbilhão de imagens, mentes, pessoas, cidades e vivências apaixonantes junto da incrível descoberta que, verdadeiramente, "viver não é preciso".

De resto, tudo segue como sempre foi por aqui: faço o que bem entendo e o que não entendo vira poesia.

Não-lugar

2008-07-10T13:49:00.000-03:00

Em um lugar, e em nem um outro
Longe de cabeças girando incompreensíveis
Nossas esperanças se libertam

Sem palavras (nos lábios)
Sem gestos (talvez um beijo)

Não nos apaixonamos por máscaras produzidas em série
Somos olhos sinceros, disfarçados em luzes de postes
Linhas retas, algumas esquinas, calçadas e asfalto
Nada digno de se andar com pés nus

Não há o que dizer (ouço a cidade murmurando)
Não há o que tocar (seus muros são frios)

Aqueles que ficam
Esperando a morte embaixo dos lençóis
Com pipoca e solidão
Até o sol amanhecer em mais um cotidiano
Saiam e admirem a lua
Não a encontre em noites escuras, desesperem-se
Chorem ao vê-la iluminar o que era invisível
E durmam em paz nas férias

Parecer sobre o amor (que se modernizou)

2008-06-28T01:13:00.002-03:00

O amor hoje quase nem tem valor,
se comparado ao preço de outras coisas.
Na sociedade vale a pena pagar pelo caro.
Moral, por exemplo, vale tanto que nem sobra troco pro amor,
mas assim você terá uma boa posição.
Amor quase não é considerado,
vale nada se você quiser ter boas aparências.
Pois essa sim, vale algo pra te manter ao menos nos lugares respeitados.
Tá tão desvalorizado que se descarta um aqui
e logo se consegue outro ali
e sem remorso,
afinal a dor passa assim que você pagar a conta do preço das coisas ditas essenciais.
Não tem jeito, lhe disseram que tem pagar à primeira vista.
Você nem vai querer se preocupar como que abandonou as paixões...
Tem que ir em frente, correr atrás dos compromissos,
das coisas que valem a pena quando você será reconhecido,
dizem que até recompensado,
pelo esforço.
Ou talvez tudo seja apenas um subterfúgio para se esquecerem o quanto são covardes ao amar...

( De meados de 2007 e revisto em meados de 2008, só podia ser... )

Um pensamento alheio, bem próximo

2008-06-23T19:58:00.002-03:00

"...a cotidianidade seria o principal produto da sociedade dita organizada, ou de consumo dirigido, assim como sua moldura, a modernidade." (Henri Lefèbvre in A vida cotidiana no mundo moderno)

Janelas da percepção mundana

2008-06-16T15:17:00.004-03:00

Janela para a paixão (platônica)

Abro portas, fecho-as em seguida
Debruço sobre a janela
Inclino o corpo como quem vai saltar
Mas somente observo a passagem do quotidiano
E atentamente, em cada minúcia
Como a beleza duma moça distante: encanto-me e nada mais
Num monento me perco, pois ela é incógnita
Mas ela também passa sem rumo, ou para meu breve deleite
De que me serve apreciar tantas sutilezas, quando não as entendo ??
E vai passando, deixando-me com o peito atravessado sem esperança

Janela fechada para Platão

Mas, instante após sumir de minha vida, sonho algo real
Ela abre a porta de minha morada em sua cara limpa
Assim é tão bela
Despe-se, sem hesitar, numa admirável nudez
Que, sem temor, amo
Fixamente em olhos
Sinceramente
Envolventes

Margeando o Maelstrom

2008-05-30T15:51:00.001-03:00

Há tempos não me vem a poesia
Racionalmente não vejo sua face
Meu coração está caducando
Poucos chegam a minha porta para uma visita
Nunca mais outrem adentrou nesta morada
Onde a sina é seguir minha via e mergulhar
Ao ouvir e ler outras vidas
Interiormente já estou à beira
Enquanto retomo mais um pouco de fôlego
Admiro tudo o que fui e a ânsia de ser
Encostado no conforto de um batente
No artístico esforço de se apaixonar

O artifício de escrever

2008-05-17T21:42:00.001-03:00

Escrever; escrever, escrever. Mostra-se inútil, mas não fútil.
Escrever é trabalhoso, horas demasiado, horas penoso, nem sempre preciso, sempre um (des)prazer. Seria melhor se as palavras saíssem de minha cabeça, direto pra quem as queira ler.
Categorizar é o mais terrível: vai pro blog ou deixo na pasta de textos impublicados ou impublicáveis ??. Uma autopunição burocrática por não ser bom com as palavras. Pra dizer que realmente me dou com elas tenho que fazer esse trabalho hercúleo. Sísifo ri ironicamente de minha sina, mas só até sentir as dores nas costas; dor que compartilho porque isso além de inútil me deixa corcunda. Agora ri o monge copista, mas só até se lembrar de sua artrite especialmente inflamada numa manhã fria, e também sei que dor é essa.
E depois quero saber opiniões de gente que nem leu!! Ou de quem nem imagina do esforço que foi, falo das dores que senti e vivi, pra depois me saírem em palavras mal expressadas. O veredicto, no qual me julgo como se já soubesse a opinião dos outros sem eles me conhecerem, é: escrevendo assim aonde quer chegar ?? (claro que tinha que sair como um questionamento). Besteira que tenho abandonado: julgar não é virtude, auto-julgamento é burrice.
Como não sei bem o que fazer ou como seguir com este hábito de escrever, o que o faz inútil, acabo mantendo-o sem grandes ambições. Mas tem amigos que me dizem que melhorei a escrita e isso me motiva, nada mais; salvo raras exceções poéticas em que sinto que tenho, não sei bem porque (talvez saiba, mas tenho que manter o “mistério”, e tenho que manter o “oculto” em mim), expressar com palavras nem sempre escritas, mas tem saído coisas impressas. Acho que é porque não sei fazer música e o desenho já até abandonei, disso me arrependo muito. De continuar escrevendo ainda não.
Castigo as palavras, sim. Me perdoem. Não as amo, não as odeio. São minhas muletas, como disse Schopenhauer. Mas não as são para meus pensamentos, são para não me arrastar nessa passagem pela vida.

P.S.: Hmmmm.... O texto acabou na pasta do blog, evidente, já que foi publicado. Mas não fiz esse Post Scriptum pra lhes informar isso, mas pra lhes confessar, e recomendar, que tudo foi escrito ao som o David Bowie na sua fase Berlim, um bom som pra escrever quando ouvido alto, e não é a primeira vez que faço isso.

Despertar

2008-05-11T22:48:00.001-03:00

Era a adolescência brotando nas espinhas
e a paixão no coração
enfiando o pé na lama, graciosamente.
Nada inocente nos sonhos com rosas
vermelhas de sangue deflorado.
O gozo era puro de prazer.
Ofegar era o prêmio da intensidade.
Medo é pra se aprender sobre insanidade,
quando tudo se esvai; cedo ou tarde algo vai.
Inexperiência expressa nos olhos é a timidez de mergulhar no outro.
Quando se descobre quem se é e quem se ama, o tudo é nada.
E se dorme em si mesmo
prá despertar o amor.

30 de abril

2008-04-30T20:24:00.009-03:00

Se soubesse exatamente, se pudesse descrever sem incertezas esse sentimento de esperar pelo Sol saberia certamente quem sou; precisamente não seria mais contraditório, estaria decidido a sentir racionalmente e dormir toda noite prá sonhar confiante. Não seria quem sou... Não haveria mistério que eu mesmo invento pr'essa vida, o vento outonal de fins de abril não me faria nostálgico e muito menos apreciaria todo o azul, branco, amarelo, laranja e rosa do Céu, nem sua limpidez estelar em que briha a Lua. Eu não escreveria como sou.

O que mais direi sobre o Amor ?? (E a Paixão ??)

2008-04-16T14:14:00.002-03:00

Uma década pra voltar quatro
Uma vez sonhei, hoje grito: Liberdade, liberdade !!
Com a ciência de que não há razão pra amar
No sonho de amar como bem entendi
Paradoxal como vivi: distraído na contemplação me esqueci de compreender

O fato é que por mais terrível que seja expressar o Amor em versos livres eu não pretendo mais divagar sobre o que há de interior e fechado, até mesmo sepultado, em nós, isso já fiz por uma década (variando em intervalos que não havia nada a sentir ou dizer).
Hoje seria interessante ver como essa energia se dissipa em desejos, afagos, dores, prazeres, choros, raivas, desesperos, suicídios, se alimenta mais e mais quando recíproca. Não quero mais saber como ele se dá da forma mais romântica possível (prá isso você pode ler Florbela Espanca).
Entender como isso vai se fundindo ao quotidiano enquanto tenta ser extraordinário, como ele luta pra viver consumindo todos outros sentidos.
Nunca mais separá-lo da Paixão. Prazeres alimentados por perfumes, lambidas, chupadas, olhos nos olhos ou nas formas curvilíneas, tato, contato, penetração, gemidos. Fome de volúpia que também consome todos os sentidos.
Não há motivo pra separá-los. Ambos consomem, mas quando juntos fazem um banquete interminável.
Ao amor romântico foram feitos os sonetos. Agora é hora da liberdade de quando amei do meu modo. Daí porque não escrever em versos.
Mas há sempre questões não resolvidas. Essas não lhes conto, pois as respostas são só minhas desde que as procuro em mim.
Daí o porquê ainda escrevo poemas sobre o Amor e como meu tentou ser ideal, e assim se acorrentou, ele tanta ser livre nos versos.

A vida não é escola
Não há lição no amor
Mas se aprende com a dor
Pra se distrair no prazer

"Bálsamo"

2008-04-12T14:50:00.001-03:00

"Amar por amar nunca foi uma verdade.
Mas não esperava nada além de sentir... Não minto !!
Sentir e afirmar que amo !!
Sentir é pouco para o amor."

Do meu modo amei
Já não recordo tantos sonhos que pretendia viver
Quando ofegava medroso diante a fatalidade
Do mundo que me impõe como sentir
Amei, sim amei, amei muito
Além do mero sentir
Além de uma atração vulgar
Mas convencido de ser humano, caí em mentiras
Fraquejei ao espancar o muro
Tudo o que seria, o que nunca aconteceu
Fica na memória pesando cada palavra
Sufocando a cada lembrança
Não é pra isso que se ama
Não se sabe porque se ama !!
Desisto hoje disso tudo
Antes jamais desistiria

As dores são cada vez mais suportáveis
Mesmo que intensificadas em uma década
Não pedi pra amadurecer
E quando percebi já estava carregando arqueado as pedras que me jogaram
Amaldiçoei cada um que desejava sutilmente minha nulidade
Mas derrotados, todos acabam
Caídos num solo infértil
Regamos a teimosia com arrependimentos liquefeitos
Implorando pra que algum bálsamo milagrosamente brotasse

Hoje sento calmo e espreguiço o corpo em melancolia
O pesar da consciência entorta o pescoço a ponto de quebrá-lo
Nesse ato inevitável, sem sentido algum, volto ao que assim o foi
E somente levanto sem ambição
Para pensar mais e mais na fixação do andar num chão há muito compactado
Nem tudo é como quero, mas por milagre uma erva sempre nasce
Quantas cultivei com paixão
Que ao menor sinal de seca desesperava para dá-las mais vida
Era pra ser feliz assim
Numa eternidade fui, noutra tudo murchou

Sentimentos, todos encontraram meu coração
Desejos, nunca se apagaram
Surpresas vêem quando ouso cruzar aquela esquina
E vão nos giros do mundo
Agonias preenchem o vazio dos instantes
Amo todas as pessoas interessantes
Paixões se consomem em semanas
Mas estou tranqüilo
Vivendo a dádiva do presente intensificado pelo envelhecido e amargo passado
Enquanto o coração permanece cativo em minhas sombras

Dois poemas, na madrugada mais uma vez, sobre poesia

2008-04-09T02:56:00.005-03:00

Sobre o Poeta

A Lágrima sutil
Pela face passa
Até os sulcos da palma
Onde assume várias formas.
O Poeta a admira
E imagina confissões passadas.
Enquanto divaga ela se esvai;
O Poeta não sabe como mantê-la,
Resta imaginá-la

( Dezembro de 2006 )

- - -

Sobre o Eu de forma poética

Flutuante, mas não expansível como o ar.
Quando fixo pés na terra penetro até sua parte mais dura.
Olho com paixão os céus que traz o vento nostálgico.
Quero estar lá mais uma vez ( sempre é uma palavra difícil ).
Será que os amantes sentiram isso ??
"Faça-me flutuar" é minha oração.
Será que ouviram ??
Mas o coração pertence ao que insiste em continuar aqui.
Eu, plantado sem dar frutos
E o vento não me levará nada.
Pela eternidade ?? ( cabisbaixo coço a cabeça )
Não, pela existência de sentimentos sepultados
Sem nunca ( engulo seco ) descansarem em paz.

Travessia

2008-04-02T03:00:00.000-03:00

Passo por uma porta me arrastando
Deixo pra trás muita coisa que não queria
Diante de uma barreira sempre invisível e atravessadiça
Que impede que se leve toda uma existência realizada
O inconsciente passa livremente, também os devaneios e ecos passados
Sei que outra porta será trancada, ouço o som lento e dramático
Rangendo e BLAM !!
Sigo com o olhar para trás, querendo abrir mais e mais portas
Correndo feito um insano pra dar de cara com mais um acesso à algo que não sei
Acelero, passo correndo sem saber ao certo o que era
E dou de cara com uma barreira intransponível !!
Despenco ao chão
Tenho que lembrar
Tenho que saber
Tenho que acordar
Caio em sonho só por sonhar
Sigo. Mais um caminho se revelou

Dois poeminhas novos que acabei de escrever porque deu na telha de fazer isso de madrugada

2008-03-26T01:31:00.005-03:00

Amargura

Amor, me dá dor de cabeça.
Fico, sim, muito preocupado como se simples momento entraria ou não para a eternidade.
Percebe-se que não manjo nada de eternidade, talvez leve varias reencarnações pruma noção do que é tempo sem que eu assuste.
Vai seguindo porque não sei quando vou.
Acho que sou lento, mas quando menos percebo pareço mais ágil que nunca.
Então vá... Que se for destino, nos alcançamos.
Sabe, pensava que era seguro entregar o coração e confiar, mas é tão arriscado quanto um vício
Assim que entendi como é estar perdido e espairecer numa bobagem de gosto amargo,
outras coisas perderam o sabor desse modo.
Amor, amargo é um "karma"

- - -

Margem

Veja, nadando no rio seguindo o fluxo um homem de terno meio distraído meio atento, acho que sabe o que fazer, seja como for...
No sentido oposto vem um cara nú nadando abraçando uma moça nua,
se esforçam tanto, dá pra ver cada músculo, cada respiração, ritmo, movimento que vem duma energia sem fim, e parecem um só.
Deste lado, na margem, tem um ou outro, na verdade são bons amigos, que se sentam e admiram tanta gente.
Às vezes, não raramente, a gente escorrega, e tenta não se afogar até um amigo marginal nos resgatar.
O ar da margem é tragável e a água que aqui corre é um mistério só, assim fazemos arte disso
Sempre respiramos e bebemos esses elementos
Nos deixam embriagados, mas também lúcidos, despertam o amor e o ódio, tantos males e virtudes...
Assim vivemos... (não é tão simples como parece)
"À margem !!" Bebamos.

Noites

2008-03-14T14:52:00.004-03:00

(Dedicado à todos que vivem o teatro como sonho real por dentro)

Seríamos mais tranqüilos se dormíssemos toda noite, ao invés de resistirmos e ficarmos acordados.
Dormiríamos para sonharmos guiados por Morpheus.
Mas preferimos viver o sonho, desafiando deuses & encarando nossas sombras à qualquer momento.
Durante o dia parecemos distraídos, mas estamos bem acordados para ver os devaneios que nenhum outro percebe.

Nada é impossível.
Nada é distante.
Não se podem abrir olhos que não foram fechados.
Não se pode acordar enquanto não se dorme.
Tudo é vivido de olhos abertos e coração pulsante.
Tudo é sonho e realidade.
Vivemos tudo o que há para ser vivido,
E sonhamos.

Tirando a poeira

2008-02-17T18:18:00.007-03:00

Quase um mês que não posto nada aqui... Mas não deixei de pensar no que escrever. Rascunhei umas coisas pra pôr aqui, mas não senti que ia ser algo interessante e, por imposição minha, acabaram saindo pensamentos desprezíveis ou malditos (antes fossem malditos como os poemas de Baudelaire, mas não...) sei lá... Esse “sei lá” resume esse profundo momento intelectual ocioso.
Ah sim, o título da postagem é o que estou fazendo: escrevendo aqui só pra tirar a poeira. Sem pretensões dessa vez. Só pensar levemente sobre a vida.

Enfim chego a última semana de férias bem tranqüilas e relaxantes. Precisava desse tempo mais que imaginava, por isso acabei nem pensando num suposto projeto pra TCC... “Ai! Que preguiça...” O bordão mais infame de nossa literatura mostra o ritmo ararense que estou “curtindo”.

Fora a ociosidade teve umas viagens pra Rio Claro (se é que ir até uma cidade grudada nesta é viajar) onde conheci um poeta e um artista plástico que é um o maior colecionador de arte postal nesse país (que pra variara nem sabe disso ou da existência dessa arte curiosa) e aqui vai a comunidade dele, no Orkut: http://www.orkut.com/Community.aspx?cmm=11898498
Sechi e Thiago, muito prazer em conhecê-los num mundo que falta gente idiossincrática.
Semanas depois passei o carnaval no Guarujá, com mais 5 amigos, e a única semelhança com a mesma viajem do ano passado para aí. Dessa vez menos praia & mar e mais andanças pelas ruas da cidade na madrugada, mais rodinhas de violão na praia em baixo de chuva, mais conhaques, cervejas & caipirinhas e mais gente que encontramos por acaso e acabamos conversando como velhos amigos e a consagração definitiva (já é lendário e tradicional) dos almojantas, praticamente “a feast of friends” !!

Fora as viagens, saídas nos fins-de-semana e durante semana e bebedeiras, volta à locadora depois de mais de um ano (acabei encontrando umas películas que valem a pena serem assistidas, na verdade muitas delas ainda ano assisti porque não queria pagar os olhos da cara pra ver lançamento... E também sou paciente, afinal será muito difícil um filme sumir de todas as locadoras ao mesmo tempo!!).
Agora às vésperas da ultima semana teve a formatura de um grande amigo, no último sábado. À ele desejo todo o sucesso em sua carreira de adevogado (brincadeira Marinho, mas o desejo é sincero).
E a grande novidade: comecei minha vida no teatro !! Mas isso ainda será assunto pra outro post.

Abraços a todos navegantes que aqui passaram e bom retorno à suas vidas pós-férias !!

PS: Tudo escrito ao som de Loaded, do Velvet e editado ao som do The Stooges.

Como não é uma ficção, não tem título

2008-01-21T01:17:00.000-02:00

Estou em casa calmo, digo, entediado imaginando o que pode haver lá fora. Abro a janela do quarto me distraindo com a luz vermelha em cima dum prédio que quando criança sonhava estar cercado, mas hoje observo a novidade surpreso (penso que diabos um prédio por aqui). Então olho o asfalto, pois o que há de importante nesse ainda esqueleto de concreto ?? Nada... Mas o asfalto está quase seco pelo vento frio e não tenho meu cenário urbano favorito, os postes estão iluminando inutilmente uma tela preta... Pobres desses corcundas solitários que não agüentam o peso da luz e se curvam um pouco tentando ser úteis mostrando a rua pra quem quiser passar.

Acho que saí da linha, era pra escrever sobre os amantes que se esquentam debaixo da garoa fina, mas não tem garoa, tem a matéria escura fria e seca que vai esquentar só com o sol de amanhã se não nublar. Sem garoa, sem inspiração pra inventar algo batido que, em verdade, está escondido no coração de um cara que acredita que isso era coisa de adolescente... Cara chato que pensa assim só porque está solitário sem seu quarto (ironicamente um cenário rotulado adolescente).

Já que não tem volta (melhor, já que tenho que imaginar algo como dois amores na rua nesse frio acalentados pelo amor, ou paixão ou algo assim), como poderia desenvolver uma boa história pra esse casal ?? Algo não clichê então, nada de reconciliação, nada de despedidas, nada dos instantes antes de fugirem de casa e nada, diria absolutamente sem chance, de coisas pervertidas como irmãos que se amam (ou tem apenas desejo um pelo outro, mas confundem tudo com o amor familiar, sei lá) ou coisa impossível graças a hipocrisia, talvez até mesmo dos amantes (poderia ter como cenário uma cidadezinha) e outros problemas que podem dar uma boa novela... Acho que não há nada o que se criar pra esse amantes, já inventaram tudo. Deve faltar viver essas aventuras, então deixo que eles vivam como quiserem qualquer roteiro inovador ou só róliudiano.

Nossa !! É isso cara !! Genial !! Veja, você é o primeiro a dar liberdade total para duas personagens para que escolham a história que quiserem !! UAU !!
Hmmm... Não não !! Isso tudo mundo (raros caso que contrariam a regra) já faz na vida real !! Não tenho mérito algum, ainda mais que matei essa ficção (poderia ser bela, imagino) usando o cotidiano imprescindível !! Sem destino arranjado ou provação ou lições ou premiação da crítica. Acabei por fazer um mundo fechado ser jogado à existência !! Acho que tive uma atitude : apunhalei um devaneio romântico com a afiada realidade !!

Não há volta para o que pretendia, mas não é um ponto final !! Não é mais uma ficção, nem realidade !! Quem sabe seja imaginação ou imagem em ação... Algo que sai de mim e se joga no mundo.

Infeliz asfalto seco que não resiste ao congelante vento !! Por que não choves agora minha amiga ?? Por que estes terrenos estão tão valorizados hoje acabando com minha visão da cidade e seu horizonte quando constroem mais e mais andares ?? Ah, se existisse uma história onde tudo isso fosse respondido !!

O Interior (em demorada construção)

2008-01-15T15:02:00.000-02:00

Esboço para "Apresentação"

Uma cidade pequena, não adianta querer vê-la com outros olhos
Revela sua pequenez de todos seus ângulos
Mesmo com a intenção, orgulho na verdade, de seus habitantes de fazê-la algo além, como que para longe
Pois nem eles são hipócritas, talvez idiotas, de quererem ela grande
Pequena do jeito mais simples possível
Mesmo com suas atmosfera, forçadamente, enigmática
Ou a pretensão de ser metáfora para alma humana, afinal algumas são crentes demais que são um rebanho
Ovelhas no tédio da grama de cada dia, ou de cada missa

Cada um de seus cidadãos têm medo de viverem uma mentira
Por isso não se entregam à paixão, preferem crer no amor
Não que seja uma verdade à qualquer um que ouse o invocar, mas crêem que é infinitamente nobre que o dito efêmero fogo
Mas vão em frente com o nome dele, seguem formando sua família depois de um bem remunerado bom emprego
Assim é, para eles, o alicerce... Pena que todos acabam se acomodando à sombra da árvore frutífera do quintal
E lá ficam pra sempre... Dizendo amém à essa interminável eternidade longe do círculo de outras existências

"Noites Interiores" (ou ...Interioranas ou ...do Interior) - Fragmentos da parte "Desilusão"

(Garotas do Interior, versão revisada)

Há algum silêncio no interior das garotas
Como camponesas ao vislumbre
Dum príncipe com um cavalo
Algo nos olhares profundos
Que se esconde ao menor toque
Suspiros ocultam mistérios
Cujo prazer é velado
Olhares mistificadores
Paralisantes
Impenetráveis
Destruidores de simples realidades
Imersos em devaneios
Emersos das tradições familiares

(Réquiem das noites)

Não há noites intermináveis
Somente o silêncio das ruas
Não há diversão
Somente prudência
Não há o que se revelar ao luar
Muito menos as fantasias que ninguém ousa
Não nesta noite!
Não estão permitidos os gemidos
Vela-se os prazeres
Em todo o silêncio

(Sem destino)

Eles e elas
Elas ou eles
Todos queriam amar
Na distração de mais um trago
Na ilusão de alguma redenção
Sempre um sonho longe de casa sem rumo
Mas nunca haverá liberdade
Em meio à insanidade (da vida familiar)

A tentativa de assassinato do Domingo pela Televisão

2008-01-06T17:43:00.001-02:00

Maldita televisão, graças a ela os domingos nunca mais foram os mesmos.
Não conseguiu matar o domingo, mas o amaldiçoou com os programas de auditório, percebe-se isso só de ver um sorriso tolo, longe de ser uma verdadeira expressão, de quem vai ganhar um dinheiro transcendendo o estúdio para estampar-se mecanicamente naqueles que assistem passivamente. De fato, isso foi a mais inútil inovação televisiva.
Mas além dessa novidade a verdade é ela quem contribui para a mesmice dominical. Mesmo assim até penso que talvez nem somente ela seja culpada quando milhares resolvem colar a bunda num acento e assistir tudo o que se pode ver ao vivo lá fora da sala: qualquer competição esportiva, digo futebol, ou uma celebração religiosa, quero dizer missa... Considerando que tais coisas também têm seu crédito no deprimente dia sagrado de descanso, mas acho que antes de serem televisadas (não televisionadas) deviam ser mais interessantes.
A sagacidade daqueles que sacaram isso é tão incrível que logo a televisão passou a te levar a qualquer lugar do planeta ou do centro da sua cidade sem você ter que se arriscar nas ruas, o que não convém a um bom cidadão cristão. Também lhe dão toda aquela adrenalina que suas supra-renais nunca expeliram nas corridas de Formula 1 ou qualquer esporte radical já televisado... Aí está a grande tirada que lhes falei: o ócio em potencial do domingo, ou sua monotonia, é a deixa para certas mentes lucrativas televisarem tudo o que poderia ser vivido intensamente no que viria ser um extraordinário dia sagrado de descanso, mas hoje deprimente quase moribundo.

"Whats's pensas?"

Aurora de 2008

2008-01-03T14:25:00.001-02:00

O ano de 2007, o ano das provações, infortúnios, mudanças, desejo de experimentar novas sensações, de adquirir vícios, de não encontrar respostas, especular sobre mim de cabeça erguida pra seguir em frente e outras horas abaixada refletindo ou mergulhando na depressão.
Não que nos anos anteriores não fosse assim, mas em 2007 foi tudo mais intenso além da força que pensei que tinha, logo, em muitos momentos apenas fiquei paralisado, qualquer ação que tomava parecia inútil e muitas foram. Experimentei certos limites que não sei a sua origem, enquanto outros estão muito claros sua existência.
Foi o ano de ir contra quem sou, foi o ano de descobrir que não sou completo ou fixo como um Deus. Sou humano, flexível, vulnerável, em constante mudança, não há como definir o que sou, não sou feito, sou até minha morte e além dela um ser em formação.

Finda 2007.

A passagem para 2008 foi a melhor de minha vida. Passei-a fora de casa junto com os amigos, como há muitos anos desejava e, até misteriosamente, teve uma cena simbólica. Refiro-me a um amigo cuja namorada terminou com ele no dia 31 de dezembro de 2006 em sua formatura; um ano depois lá estava ele queimando as fotos dele e da namorada da mesma data. Interpreto como algo que incomodava a alma e lá permanecia agarrado e enfim diria que ele se libertou dessa última lembrança.

Nasce 2008.

No lugar que estávamos pudemos ver uma parte da cidade e sua explosão de fogos... O que já não é mais possível fazer de casa quando a cidade cresce e a altura das casas também.
Horas depois do Nascimento estamos eu e alguns amigos conversando sobre Deus & Satã, Céu & Inferno sob um belo Luar, tentativas de dançar um tango ou forró, cantoria os clássicos bregas das rádios... Efeitos do álcool mais a alegria da virada. Até o momento de estar presente na Aurora de 2008 com os amados amigos e amigas, cantando uns rocks e apreciando um havano (gracias Cirão !!) no “cartão postal” de Araras.

A todos que participaram desse momento e aqueles que estavam distantes desejo um Feliz 2008 e que seja um ano incrível, como a virada que vivenciei.

Boas vindas e um trecho de uma visão

2007-12-31T17:40:00.002-02:00

À todos que aqui estão lendo: sejam muito bem-vindos a um pouco do que sou, minha Razão & Energia, ou à minha Objetividade & Subjetividade.

Nesta primeira primeira postagem deixo uma visão de William Blake, reveladora e impactante. Logo abaixo do poema há uma gravura de Dante e Virgílio no Inferno, também de autoria do visionário.

(...)

A antiga crença de que o mundo será consumido pelo fogo a cabo de seis mil anos é real, como revelaram-me nas profundezas do Inferno. Pois foi ordenado ao querubim com a espada de fogo que abandonasse a guarda da árvore da Vida e quando isso ocorrer, toda a criação será consumida e vislumbrar-se-á infinita e purificada, pois agora encontra-se finita & corrompida. E isto ocorrerá mediante a sofisticação do prazer sensual. Mas antes de tudo, a noção de que o homem tem um corpo distinto de sua alma será abolida. Isto conseguirei através do método infernal, cujos ácidos corrosivos, que no Inferno são saudáveis & terapêuticos, ao dissolver as superfícies visíveis, revelam o Infinito antes oculto. Se as portas da percepção se desvelassem, cada coisa apareceria ao homem como é, infinita. Pois o homem se enclausurou a tal ponto que apenas consegue enxergar através das estreitas frestas de sua gruta.

(Trecho de Uma Visão Memorável, uma das de Blake)

PS: Esse primeiro post, e este blog, veêm de um convite da Lizzie e aqui estou de volta com um blog tentando adentrar a BlogSphere umpouco mais. Hoje nasceu a inspiração para criá-lo, graças ao Jack Kerouac e sua Tristessa (de quem "usurpei" o título), ao som do The Doors, que me acompanha em muitos de meu escritos, ao Blake (também inspiração para o Doors), que estou descobrindo e me empolgando agora, e ao Morpheus que me concedeu um sonho inesperado, talvez profético. Espero que os leitores tenham uma agradável passagem por este espaço.

E desejo que tenham uma ótima virada e um extraordinário ano de 2008 !!