Despertar irreal

Sono levíssimo no gargarejar do pássaro
Curto como o pio do mesmo pássaro
Cotidiano como o café, reveladores como vitrines da pornografia
Contraído entre um REM e a distração do nevoeiro
É a fragilidade da bailarina embalada na fantasia do solo de jazz
É um instante apocalíptico o abrir repentino das cortinas
Os olhos não querem, não desejam, pois estão fartos de tanto contraste
Há de se levantar e confirmar, sem querer, a morte da barata num canto do quarto
E o momento de não se saber se o ser é sonhado ou irreal mesmo sendo material

A contragosto

Engoliu o sêmen sem sede, enquanto o útero de seus largos quadris era reservado à semente de um homem inexistente. Como a casta virgem pretende agir, mas faz de tudo por seu prazer, sempre reserva seu ventre ao divino invisível num mundo de profanos. E que tesão isto lhe consome! Então aprendeu a sofrer, pois os homens a desejam. Assim ela suspira com o fogo, labareda dançante a provocar. Mas logo tudo se apagará quando perceber que o homem de seu sonho é invisível. Poderá ser aquele a possuí-la também possuído pelo divino ato profano de seus sonhos eróticos?

Mulher, que fizeram contigo? Que merda de educação deram a ti? Donde aprendeste tanta submissão na fragilidade? Porque esperar tanto pelo inexistente e negar o que pode ter às mãos se lutares? E pra quê novamente projetar todo seu desejo em uma paixão momentânea como se fosse eterna? Esse seu desejo, ouso dizer mesmo não sendo mulher, parece ser a contragosto... Vai engolir e vomitar amores mal-fadados, acabarás por ter que suportar o cheiro e gosto de sêmens jamais escolhidos por teu corpo. É assim que viverás a contragosto de tua liberdade?